Flauta en una noche solitaria

presencia de una lágrima;

todos los silencios de la tierra

son pétalos de tu flor.

Sopla en la sombra tu polen.

Alma llorando, casi sin ruido,

Miel de una boca profunda

que al besar la noche fluye.

Y si tus lentas cadencias

son el pulso de las tardes de verano.

Convéncenos que el cielo baila

porque un ciego cantó.

Marguerite Yourcenar