31 may. 2012



Cuando pasabas con tu otoño a cuestas
mayo por mi ventana
y hacías señales con la luz
de las hojas finales

¿qué me querías decir mayo?
¿porqué eras triste o dulce en tu tristeza?

nunca lo supe pero siempre
había un hombre solo entre los oros de la calle

pero yo era ese niño
detrás de la ventana
cuando pasabas mayo
como abrigándome los ojos

y el hombre sería yo
ahora que recuerdo.




Juan Gelman




30 may. 2012


No se equivoca el rio, 
cuando a encontrar una montañaen su camino, 
retrocede para seguir avanzando hacia el mar.
Se equivoca el agua que por temor a equivocarse, 
se estanca y se pudre en la laguna.
No se equivoca la semilla cuando muere en el surco para hacerse planta; 
se equivoca, 
a que por no morir bajo la tierra, 
renuncia a la vida.
No se equivoca el pájaro que ensayando el primer vuelo cae al suelo; 
se equivoca aquel que por temor a caerse 
renuncia a volar por la seguridad del nido.
No se equivoca el hombre que ensaya distintos caminos 
para alcanzar sus metas; 
se equivoca aquel que por temor a equivocarse nunca acciona.
Creo que al final del camino no te premiaran por lo que encuentres, 
sino por aquello que hallas buscado honestamente.
El error más grande lo cometes cuando,
por temor a equivocarte,
te equivocas dejando de arriesgar 
en el viaje hacia tus objetivos.


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Rabindranath Tagore












29 may. 2012


“Mi maligna manera de entender el mundo me ayudaba a reírme por lo bajo.” 



Julio Cortázar











28 may. 2012


Este mundo: tu mundo


Es tuyo este segundo que transcurre

y este aire que inspiras vitalmente,

e igual que los deseos de tu mente

también es tuyo todo lo que ocurre.

Y es tuya esta parcela de la vida

donde habitan desdicha y esperanza,

como es tuyo el paisaje en su añoranza

con toda su belleza más querida.

Lo mismo es tuyo el sol de primavera,

la rosa en su perfume colorido

y la paz de tu sueño sin frontera.

También es tuyo este mundo malherido

del que eres parte y de tu amor espera,

no lo dejes morir en el olvido.


E. J. Malinowski











27 may. 2012


Me llevo un paquete vacío y arrugado de cigarrillos 
Republicana y una revista vieja que dejaste aquí.
Me llevo los dos boletos últimos del ferrocarril. 
Me llevo una servilleta de papel con una cara mía que habías dibujado, de mi boca sale un globito con palabras, 
las palabras dicen cosas cómicas. 
También llevo una hoja de acacia recogida de la calle, 
la otra noche, cuando caminábamos separados por la gente. 
Y otra hoja, petrificada, blanca, 
que tiene un agujerito como una ventana, 
y la ventana estaba velada por el agua 
y yo soplé 
y te vi 
y ese fue el día en el que empezó la suerte.
Me llevo el gusto del vino en la boca. 
(Por todas las cosas buenas, decíamos, todas la cosas, cada vez mejores, que nos van a pasar).
No me llevo ni una sola gota de veneno. 
Me llevo los besos cuando te ibas 
(no estaba nunca dormida, nunca). 
Y un asombro por todo esto que ninguna carta, ninguna explicación, pueden decir a nadie lo que ha sido.





 Eduardo Galeano















26 may. 2012



“La única gente que me interesa es la que está loca, la gente que está loca por vivir, loca por hablar, loca por salvarse, con ganas de todo al mismo tiempo, la gente que nunca bosteza ni habla de lugares comunes, sino que arde, arde como fabulosos cohetes amarillos explotando igual que arañas entre las estrellas.”

... / xxxTraumvogel 


Jack Kerouac
En el camino












25 may. 2012


Creo que fue la sonrisa,
la sonrisa fue quien abrió la puerta.
Era una sonrisa con mucha luz
dentro, y apetecía
entrar en ella,
quitarse la ropa, quedarse
desnudo dentro de aquella sonrisa.
Correr, navegar, morir en aquella sonrisa.



Don%27t Cry - Just say fuck you and smile

Eugénio de Andrade

GRACIAS: Mariana Finochietto











24 may. 2012



Cómo voy a creer / dijo el fulano
que el mundo se quedó sin utopías.

Cómo voy a creer
que la esperanza es un olvido
o que el placer una tristeza.

Cómo voy a creer / dijo el fulano
que el universo es una ruina
aunque lo sea
o que la muerte es el silencio
aunque lo sea.

Cómo voy a creer
que el horizonte es la frontera
que el mar es nadie
que la noche es nada.

Cómo voy a creer / dijo el fulano
que tu cuerpo / mengana
no es algo más de lo que palpo
o que tu amor
ese remoto amor que me destinas
no es el desnudo de tus ojos
la parsimonia de tus manos
cómo voy a creer / mengana austral
que sos tan sólo lo que miro
acaricio o penetro.

Cómo voy a creer / dijo el fulano
que la útopia ya no existe
si vos / mengana dulce
osada / eterna
si vos / sos mi utopía.


Utopías

Mario Benedetti








23 may. 2012




No se marchitan los besos 
como los malinches, 
ni me crecen vainas en los brazos; 
siempre florezco 
con esta lluvia interna, 
como los patios verdes de mayo 
y río porque amo el viento y las nubes 
y el paso del los pájaros cantores, 
aunque ande enredada en recuerdos, 
cubierta de hiedra como las viejas paredes, 
sigo creyendo en los susurros guardados, 
la fuerza de los caballos salvajes, 
el alado mensaje de las gaviotas. 
Creo en las raíces innumerables de mi canto.



Mayo
Gioconda Belli
















22 may. 2012



Hoy llueve mucho, mucho, 
y pareciera que están lavando el mundo 
mi vecino de al lado mira la lluvia 
y piensa escribir una carta de amor/ 
una carta a la mujer que vive con él 
y le cocina y le lava la ropa y hace el amor con él 
y se parece a su sombra/ 
mi vecino nunca le dice palabras de amor a la 
mujer/ 
entra a la casa por la ventana y no por la puerta/ 
por una puerta se entra a muchos sitios/ 
al trabajo, al cuartel, a la cárcel, 
a todos los edificios del mundo/ pero no al mundo/ 
ni a una mujer/ni al alma/ 
es decir/a ese cajón o nave o lluvia que llamamos así/ 
como hoy/que llueve mucho/ 
y me cuesta escribir la palabra amor/ 
porque el amor es una cosa y la palabra amor es otra cosa/ 
y sólo el alma sabe dónde las dos se encuentran/ 
y cuándo/y cómo/ 
pero el alma qué puede explicar/ 
por eso mi vecino tiene tormentas en la boca/ 
palabras que naufragan/ 
palabras que no saben que hay sol porque nacen y 
mueren la misma noche en que amó/ 
y dejan cartas en el pensamiento que él nunca 
escribirá/ 
como el silencio que hay entre dos rosas/ 
o como yo/que escribo palabras para volver 
a mi vecino que mira la lluvia/ 
a la lluvia/ 
a mi corazón desterrado/





                                                                    Juan Gelman

















21 may. 2012


"La timidez es una condición ajena al corazón, una categoría, una dimensión que desemboca en la soledad."



Pablo Neruda



"Y yo sola con mis voces, y tú tanto estás del otro lado que te confundo conmigo."


Alejandra Pizarnik












20 may. 2012


Si el sueño fuera, como dicen,

una tregua, un puro reposo de la mente,

¿por qué, si te despiertan bruscamente,

sientes que te han robado una fortuna?



Jose Luis Borges
















19 may. 2012


¿Acaso no depende todo de nuestra manera de 

interpretar el silencio que nos rodea?





Lawrence Durrell



 

18 may. 2012


Amo a los hombres
y les canto.


Amo a los jóvenes
desafiantes jinetes del aire,
pobladores de pasillos en las Universidades,
rebeldes, inconformes, planeadores de mundos diferentes.
Amo a los obreros,
esos sudorosos gigantes morenos
que salen de madrugada a construir ciudades.
Amo a los carpinteros
que reconocen a la madera como a su mujer
y saben hacerla a su modo.
Amo a los campesinos
que no tienen más tractor que su brazo
que rompen el vientre de la tierra y la poseen.
Amo, compasiva y tristemente, a los complicados
                                                         hombres de negocios
que han convertido su hombría en una sanguinaria
                                                                        máquina de sumar
y han dejado los pensamientos más profundos, los
                                                             sentimientos más nobles
por cálculos y métodos de explotación.



Amo a los poetas -bellos ángeles lanzallamas-
que inventan nuevos mundos desde la palabra
y que dan a la risa y al vino su justa y proverbial importancia.
que conocen la trascendencia de una conversación
tranquila bajo los árboles,
a esos poetas vitales que sufren las lágrimas y van
y dejan todo y mueren
para que nazcan hombres con la frente alta.
Amo a los pintores -hombres colores-
que guardan su hermosura para nuestros ojos
y a los que pintan el horror y el hambre
para que no se nos olvide.
Amo a los solitarios pensadores
los que existen más allá del amor y de la comprensión sencilla
los que se hunden en titánicas averiguaciones
y se atormentan día y noche ante lo absurdo de las respuestas.



A todos amo con un amor de mujer, de madre, de hermana,
con un amor que es más grande que yo toda,
que me supera y me envuelve como un océano
donde todo el misterio se resuelve en espuma...



Amo a las mujeres desde su piel que es la mía.
A la que se rebela y forcejea con la pluma y la voz desenvainadas,
a la que se levanta de noche a ver a su hijo que llora,
a la que llora por un niño que se ha dormido para siempre,
a la que lucha enardecida en las montañas,
a la que trabaja -mal pagada- en la ciudad,
a la que gorda y contenta canta cuando echa tortillas
en la pancita caliente del comal,
a la que camina con el peso de un ser en su vientre
enorme y fecundo.
A todas las amo y me felicito por ser de su especie.
Me felicito por estar con hombres y mujeres
aquí bajo este cielo, sobre esta tierra tropical y fértil,
ondulante y cubierta de hierba.
Me felicito por ser y por haber nacido,
por mis pulmones que me llevan y me traen el aire,
porque cuando respiro siento que el mundo todo entra en mí
y sale con algo mío,
por estos poemas que escribo y lanzo al viento
para alegría de los pájaros,
por todo lo que soy y rompe el aire a mi paso,
por las flores que se mecen en los caminos
y los pensamientos que, desenfrenados, alborotan en las cabezas,
por los llantos y las rebeliones.
Me felicito porque soy parte de una nueva época
porque he comprendido la importancia que tiene mi existencia,
la importancia que tiene tu existencia, la de todos,
la vitalidad de mi mano unida a otras manos,
de mi canto unido a otros cantos.
Porque he comprendido mi misión de ser creador,
de alfarera de mi tiempo que es el tiempo nuestro,
quiero irme a la calle y a los campos,
a las mansiones y a las chozas
a sacudir a los tibios y haraganes,
a los que reniegan de la vida y de los malos negocios,
a los que dejan de ver el sol para cuadrar balances,
a los incrédulos, a los desamparados, a los que han
                                                                     perdido la esperanza,
a los que ríen y cantan y hablan con optimismo;
quiero traerlos a todos hacia la madrugada,
traerlos a ver la vida que pasa
con una hermosura dolorosa y desafiante,
la vida que nos espera detrás de cada atardecer
-último testimonio de un día que se va para siempre,
que sale del tiempo y que nunca volverá a repetirse-.
Quiero atraer a todos hacia el abrazo de una alegría que comienza,
de un Universo que espera que rompamos sus puertas
con la energía de nuestra marcha incontenible.
Quiero llevaros a recorrer los caminos
por donde avanza -inexorable- la Historia.
Porque los amo quiero llevarlos de frente a la nueva  mañana,
mañana lavada de pesar que habremos construido  todos.



Vámonos y que nadie se quede a la zaga,
que nadie perezoso, amedrentado, tibio, habite la faz  de la tierra
para que este amor tenga la fuerza de los terremotos,
de los maremotos,
de los ciclones, de los huracanes
y todo lo que nos aprisione vuele convertido en desecho
mientras hombres y mujeres nuevos
van naciendo erguidos
luminosos
como volcanes...



Vámonos

Vámonos

¡¡¡Vámonoooos!!!




Gioconda Belli