13 ago. 2011


A ella:

En el invierno iremos en un vagoncito rosa
con almohadones azules.
Estaremos bien. Un nido de besos locos reposa
en cada una de las blandas esquinas.
Cerrarás los ojos para no ver a través del cristal
hacer señas las sombras de la noche;
esas ariscas monstruosidades, populacho
de negros lobos y negros demonios.

Después sentirás tu mejilla rozada.
Un leve beso, como una loca araña,
te correrá por el cuello.

Y me dirás: «Busca», inclinando la cabeza;
y dedicaremos nuestro tiempo a encontrar
ese animalito que viaja mucho.




Arthur Rimbaud






7 comentarios:

  1. Nina, ¿Por qué los impulsos son engendrados por la razón sin razonarlos?

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  2. No hace mas de un mes leí este bello poema en otro blog.

    Creo que me ofrecí para encontrar a la araña.

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  3. Arthur, un poeta muy muy muy presente estos últimos días en mi vida ...

    Un beso o 2 #

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  4. el intraducible rimbaud. este poema tiene tantos poemas como interpretaciones.
    maldito niño

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  5. jajajaa si Guille en el mío te ofreciste a buscar el insecto, podés hacerlo acá también, no soy celosa en absoluto.

    Es hermoso el poema Nina. Cuando lo publique me lo habian regalado en frances, te lo dejo, con la única intención de enriquecer. Besos.

    L'hiver, nous irons dans un petit wagon rose
    Avec des coussins bleus.
    Nous serons bien. Un nid de baisers fous repose
    Dans chaque coin moelleux.

    Tu fermeras l'oeil, pour ne point voir, par la glace,
    Grimacer les ombres des soirs,
    Ces monstruosités hargneuses, populace
    De démons noirs et de loups noirs.

    Puis tu te sentiras la joue égratignée...
    Un petit baiser, comme une folle
    araignée,
    Te courra par le cou...
    Et tu me diras: "Cherche!" en inclinant la tête,
    Et nous prendrons du temps à trouver cette bête
    Qui voyage beaucoup...

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  6. Leo a Artaud cuando me siento mal, para sentirme peor @.@
    Una y otra vez, ahora me compre el Ombligo de los Limbos en francés...

    "... Físicamente no existo, por mi carne destrozada, incompleta, que ya no alcanza a nutrir mi pensamiento.
    Espiritualmente me destruyo a mí mismo, ya no me acepto como vivo. Mi sensibilidad está a ras del suelo, y poco falta para que salgan gusanos, la gusanera de las construcciones abandonadas."
    "La inteligencia ya no tiene sangre. El calamar de las pesadillas da toda su tinta, la que obstruye las salidas del espíritu; es una sangre que ha perdido hasta sus venas, una carne que ignora el filo del cuchillo."

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  7. En otra vida fui simbolista y fumé opio con Rimbaud.

    Te lo juro.

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